Grand Central - 2

ZOE

            Había llegado a la gran manzana con doscientos dólares en el bolsillo, un violín viejo y un sueño: el de formar parte de la Filarmónica de Nueva York. Sin embargo, dos años después, freía hamburguesas medio tiempo en un Mac.Donalds, cerca de la Quinta Avenida y llevaba ya siete audiciones fallidas. Lo más cerca que había estado de un recital había sido en una de esas bodas o bautizos, donde la contrataban para tocar aves marías y marchas nupciales y que le permitían llegar a fin de mes de manera más digna. Rara vez había tenido la suerte de encontrarse una pareja de gustos musicales rebuscados y llegado a tocar algo de Dvorak o Rachmaninoff. 

            Aprendió pronto que Nueva York era una ciudad difícil de llevar en soledad y entonces añadió a su lista de “quieros” el encontrar a alguien que sintonizara su misma frecuencia. Tal vez así, pensaba, todo sería más fácil. En su búsqueda se sucedieron varios acompañantes, pero a la misma  velocidad con la que se habían metido en su cama, habían desaparecido, en perfecta sincronización con la vida acelerada y rutinaria de la gran metrópoli. A veces sentía miedo, de que esa frialdad que se percibía en todas las esquinas, que la acechaba como un fantasma sediento, terminara por tragársela y la devolviera convertida en una autómata más, una de esas que mezclándose con el humo que respiraba del subsuelo, marchaban por las calles o se apretujaban en el metro, sin historia, sin raíces, sin identidad.

            Era ya finales de otoño y la temperatura comenzaba a descender abruptamente. Los camiones de basura casi había arrasado con las ultimas hojas de estación y ahora los arboles lucían lánguidos y desnudos. Desamparados… tanto como yo- murmuró Zoe, mientras fumaba en el patio trasero del Mac Donalds. Lucía tremendas ojeras y el rostro desencajado. Hacía cerca de un mes, había fallado en una nueva audición. Miró su reloj e hizo una mueca de disgusto al ver que todavía quedaban un par de horas para finalizar su turno. Olió su ropa y apretó los ojos con asco, harta de ese olor a grasa que le parecía impregnaba hasta su ropa interior. Lanzó furiosa lo que le restaba del cigarrillo antes de entrar. Tras hablarle al oído un par de cosas a su compañero de turno, se quitó el delantal, cogió el bolso y su casaca de jeans y salió dando un portazo.

            El violín fue siempre su salvación en esos momentos, cuando sentía que todo su mundo parecía colapsar. El sumergirse en la música había sido su mejor antídoto contra la locura de sentirse atrapada en una vida que no quería. Sin embargo, desde ese último fracaso, no había podido volver a tocar, una especie de apatía se había apoderado de ella y cada vez que intentaba hacerlo, sus dedos parecían anquilosarse, como troncos viejos y torcidos, incapaces de deslizarse sobre las cuerdas. Volvió a intentar los viejos ejercicios de calentamiento que aprendió en sus primeros años, escuchaba por horas sus piezas favoritas, Debussy, Bach y sus prestos o los nocturnos de Chopin, esos que casi siempre terminaban erizándole la piel y despertaban en ella el impulso irrefrenable de tocar días enteros. No hubo forma, algo parecía haberse cerrado dentro de ella y con gran frustración observaba como su más grande pasión se diluía de a pocos, como una vela a punto de consumirse. Tuvo que cancelar varias bodas y demás compromisos y su bolsillo no tardó en resentirse, llegando al punto de deber ya, un mes alquiler. Los días se fueron así, volviendo más cuesta arriba, encontrándose cada vez, con menos fuerzas de hacerles frente. Quizás había comenzado a claudicar y aún no se había dado cuenta.

Entrada publicada por SYD708 el lunes, 5 de mayo de 2014 .

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